gracias a todos los que me han abandonado al fin sé cual es la voz interior esa que dicen que es la del inconsciente: la de un cuerpo roto que llora como un niño o una niña maltratado por la vida que al final se daña a sí mismo, gracias por abandonarme para oir mi voz, ya no necesito a nadie, soy yo, pau, el anormal, el antinatural, el cojo en definitiva y no me vengáis con otros royos, que puedo remontarme 3000 años atrás, ¿tú puedes? hoy abandonaré más de mil páginas escritas en sangre porque son sólo de dolor antiguo de hace ya más de 10 años de mi vida rota.

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EL FASCISMO DEL ZORRO:
«Se recurre al pensamiento mágico, a los instintos más que a la razón; se intimida; se justifica el terror con la lucha contra los enemigos convertidos ren víctimas propiciatorias; se contriñe menos con el cuerpo que con la sumisión de las almas; no se maltrata el cuerpo, pero se apalea el espíritu; no se suelta a la milicía; se formatean las inteligencias para que no piensen».

Michel Onfray, La Fuerza de Existir

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¡Hola mundo!

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Ayer…

Ayer me enamoré de ti ,
me dijo la muerte mientras soñaba;
yo pasé de ella y le dije que se fuera
por donde se fueron mis lamentos
y se enterraron mis días no vividos,
pero la muerte siguió hablando
y yo la miraba con la frente cansada
haciendo oídos sordos con todas mis fuerzas
mientras el tiempo pasaba
y todo seguía igual de solitario,
pero la muerte me seguía hablando
y yo hacía lo posible y más por no escuchar,
pero me seguían llegando rumores
que yo intentaba transformar
y hacer de cantos de muerte cantos de vida,
pero no sabía si lo conseguía
y quería refugiarme en otra vida
que ya no podía ser en esta;
ya estaba perdido mi salto prometido,
mi ilusión ya había ardido de muerte
y mi esperanza petrificada en un nicho
luchaba por conseguir resucitar,
como aquella primera vez en que todo apareció,
como aquella lejana y pura vez
que parece muy de otra dimensión,
de una dimensión desconocida
para esta triste vida que me toca
en que tengo que estar quieto cuando quiero volar
y me siento con fuerzas para comerme al mundo
y no sé que hacer con ellas y las cojo
para que me empujen al precipicio del verso
y les den esa vida que amo
¡Oh, que grandeza reside en el amor!
Amar, amar, ¡Qué verbo tan grande!
y toda vida se esconde detrás de esas letras
y acaba en muerte;
mientras tanto se me pone la piel de gallina
pensando en los dolores que he sentido
y en ese infinito mundo imaginado
cuando me domina la imagen o el pensamiento
de la musa grande que copa mi ser
con ansias más grandes que la vida,
porque ella vencía la muerte
y milagrosamente me daba otra vida
que yo sentía que era Vida.
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Entrevista Nick Cave

ENTREVISTA | MÚSICA

Nick Cave, sabe más el diablo por viejo…

§                     El rock furioso y visceral del incombustible Nick Cave llega esta semana a españa

§                     El australiano habla de Dios, de la creatividad y de negarse a aceptar el paso del tiempo

El rockero Nick Cave.

Actualizado viernes 18/04/2008 15:04 (CET)

SIMON HATTENSTONE | GUARDIAN NEWS & MEDIA

Sentado ante su escritorio, Nick Cave parece larguirucho y elegante, en este encuentro con ‘La Luna de Metrópoli’. Lleva traje, por supuesto. Sin embargo, tiene cierto aire de sordidez. Me da la impresión de que me está entrevistando un vendedor de coches de segunda mano en una película de John Waters. Pero, en lugar de coches, él intenta ‘vender’ guiones, novelas, conferencias y, por supuesto, música. Cave (Warracknabeal, Australia; 1957) es uno de los grandes del rock and roll.

Aunque muchos de sus admiradores hubieran pensado que este músico de punk gótico, adicto a la heroína, ya habría muerto hace mucho tiempo, lo cierto es que ahora está creando más y mejor música que nunca, como la de su decimocuarto disco, ‘Dig, Lazarus, Dig!!!’, que esta semana presenta en España.

Todos los días se levanta temprano, se va a trabajar a su oficina (conectada a su residencia), cumple su jornada y regresa a casa por la tarde para ver a su mujer y sus hijos y, al día siguiente, vuelta a empezar. No consume drogas, no bebe alcohol ni fuma tabaco. "En cierto sentido", asegura en la entrevista recogida en La Luna de Metrópoli, la vida ya no vale la pena; en otros, nunca ha sido mejor".

Han pasado 30 años desde que se hizo escuchar por primera vez con The Birthday Party. Su música era cacofónica y rabiosa y, de vez en cuando, profundamente tierna. Desde entonces, cada vez que uno cree haber llegado a comprenderle, Nick Cave te lanza algo desconcertante a la cara.

En su oficina hay dos pianos, una guitarra doble y suficientes libros como para llenar una biblioteca. El escritorio está abarrotado de letras de canciones, bolígrafos, casetes viejos en los que registra sus nuevas canciones… Encima de su cabeza se ve un cuadro de la pasión de Cristo. Hay sofás de piel y de las paredes cuelgan grabados de gatos con distintos gestos de trastorno mental. Se queja de que los músicos son "los cabrones más perezosos del mundo", pues apenas escriben 12 canciones cada dos años. El domingo es su día libre.

Se crió en la Victoria rural, en Australia. Su padre era profesor de inglés y de matemáticas en el colegio del pueblo; su madre era la bibliotecaria del mismo colegio. A principios de los 70 se sentía influido por David Bowie, Lou Reed e Iggy Pop. Todo lo que le parecía ‘cool’ se encontraba a varios continentes de distancia. A los 12 años ya estaba metido en líos, de modo que sus padres le enviaron a un internado de Melbourne. Fue allí donde conoció a los chicos que se convertirían en los integrantes de The Birthday Party. "Estábamos interesados en el arte y no en los deportes, así que no hubo vuelta de hoja: todo el mundo nos llamaba maricones".

Se dice que un día Cave y sus amigos llegaron al cole con bolsos de mujer y que, cuando comenzaron a insultarles, la emprendieron contra ellos golpeándolos con los bolsos, que llevaban ladrillos en su interior. ¿Es cierto? De pronto se le ve cansado y aburrido. "Ah, parece que estás más interesado en la verdad que en escribir un artículo bueno y entretenido".

¿Prefiere mentir? "No, pero algunas veces la verdad es necesaria y, otras, lo necesario es crear mitos. Cuando hablas de rock and roll, todo se reduce a la creación de mitos. ¿Quién quiere saber la puñetera verdad sobre Jimi Hendrix?".

Cuando tenía 19 años, su padre perdió la vida en un accidente de tráfico. Colin Cave era un hombre serio, convencido de que la cultura era la solución para los males de la sociedad: la belleza salvaría el mundo. Sus ideas, al parecer, inspiraban y enfurecían a la vez a su hijo, que también buscaba la belleza, aunque sólo había encontrado corrupción y destrucción.

Antes de su muerte, padre e hijo se habían distanciado. ¿Dónde se encontraba Nick cuando supo que su padre había muerto? "En realidad, no quiero hablar de ese tema". ¿Por qué? "Me disgusta. Búscalo en Google". "Búscalo en Google" es una de las expresiones favoritas de Cave. De hecho, es lo que hago en cuanto llego a casa. Descubro que el músico estaba en una comisaría, acusado de robo. Su madre, como de costumbre, tuvo que ir a para pagar la fianza. Poco después, Cave puso rumbo a Reino Unido.

Sesión de Ouija

Un par de semanas después de nuestro primer encuentro, me reuní con él y la mayor parte de los miembros de Bad Seeds en Londres, donde grababan un videoclip para su nuevo disco, ‘Dig, Lazarus, Dig!!! ‘. Estaban celebrando una especie de sesión de espiritismo en una habitación en penumbra. Cave llevaba puesto un turbante y tenía un aspecto algo extraño, incluso para él mismo. No dejaba de reírse a carcajadas.

Sus hijos gemelos Earl y Arthur están presentes. Arthur toca la batería y Earl, la guitarra. Le preguntó a Earl quién es mejor guitarrista, él o su padre. "Yo", me responde inmediatamente. Después se marchan al estreno de una película con Kylie Minogue, vieja amiga de su padre.

Susie Bick, esposa de Cave y antigua musa de Vivienne Westwood, observa la realización del vídeo. Es una mujer hermosa, de pelo negro y piel muy blanca, parecida a la de Cave. Cuando se conocieron, me dice ella: "Acabábamos de romper una relación y ambos estábamos desconsolados. Sólo pensábamos en nuestro desconsuelo. Fue un encuentro muy intenso. ¿Cómo es Cave? "Simplemente adorable. Es una persona muy cariñosa, con un corazón muy grande y el mejor padre del mundo".

No es lo que deseamos oír de Nick Cave, pero, como él mismo dice, ¿quién quiere saber la puñetera verdad? "Me gustaría decir que Susie me desenganchó de la heroína, pero la verdad es que nadie puede quitarte la adicción", asegura él, que no ha tocado las drogas en 10 años. "Sin embargo, el hecho de que estuviera perdidamente enamorado de la mujer más bella del mundo también ayudó".

Otro día, un nuevo traje. Cave lleva una pesada maleta, pues se marcha a París a promocionar su nuevo disco. Mientras toma el té hablamos de niños. Además de sus gemelos, tiene otros dos chicos de 16 años. Caray, le digo, dos pares de gemelos. "En fin, no. Se llevan… poco tiempo". ¿Meses? "Bueno, en realidad menos". "Joder, Nick…", exclamo cuando caigo en la cuenta de lo que me dice.

Jethro nació en Australia, Luke lo hizo 10 días más tarde en Brasil, donde Cave vivía con la madre del chico, la estilista Viviane Carneiro. "Siempre lamentaré no haber tenido mucho contacto con Jethro en los primeros años. Ahora mantengo una gran relación con él". No está dispuesto a decirme más. "Búscalo en Google, joder. Es nauseabunda esa cultura de confesiones y reconocimientos de la prensa amarilla".

De ella a la eternidad

Para eso ya están los discos. En 1997, Cave firmó uno increíblemente personal: ‘The Boatman’s Call. En él, habla de su ruptura con la madre de Luke, de su enamoramiento de la cantante PJ Harvey (otra mujer de pelo negro y piel blanca…) y del desconsuelo que le produjo sentirse rechazado. Es uno de los álbumes más francamente románticos, hermosos y desolados que se hayan grabado jamás. ¿Era consciente en aquel entonces…? "¿De que estaba haciendo canciones que eran una confesión de amor? No, no. Estaba furioso porque en mi vida amorosa habían pasado cosas que me habían enojado profundamente".

Están el amor, la literatura y muchos más temas abordados en más de dos décadas junto a The Bad Seeds, pero por encima de todo la presencia más dominante en su obra es la de Dios. Él asegura que no es del tipo de escritores que examinan el mundo y a continuación expresan lo que piensan; Cave escribe y en su escritura va cobrando forma su visión del mundo. "La brutalidad del Antiguo Testamento, sus historias y sus grandes gestos, ha sido una gran fuente de inspiración. Tampoco es que estuviera siempre rabioso pensando que Dios es odioso. Me influyó leer la Biblia y, en los años 80, se ajustaba a mi forma de ver las cosas".

¿Por qué? "Bueno, todo estaba bastante jodido en aquella época… en mi vida privada" ¿Por culpa de un Dios vengativo? "No, simplemente todo estaba jodido… O quizá sí. El Dios vengativo me envió muchas plagas: sarna, ladillas, cosas por el estilo" ¿No se debería eso al sexo y las drogas? "Bueno, siempre hay que echarle la culpa a alguien, ¿no?".

Le pregunto si de verdad cree en la existencia de una fuerza superior, o si es que simplemente quiere ser creyente. "Yo creo, pero mis creencias están plagadas de tantas dudas que ya apenas son creencias. Pero veo eso más como un punto fuerte". De hecho, asegura que su obra puede dividirse más o menos en dos épocas: los 70 y los 80 son del Antiguo Testamento y, a partir de los 90, del Nuevo Testamento. "Con el tiempo comencé a sentirme más amable y afectuoso con el mundo, y al mismo tiempo leía más el Nuevo Testamento".

Cave tiene sus momentos bajos, cuando todo parece insoportable e insuperable, pero ahora son menos frecuentes que antes. Quizá, al igual que Leonard Cohen y Samuel Beckett, una vez que pone sus angustias existenciales sobre el papel, puede seguir adelante con la importante tarea de vivir. "Al final, somos una especie de observadores, las personas creativas, quiero decir. Me siento como un observador y soy muy capaz de distanciarme de las cosas para ver cómo se desarrollan".

Crisis de los 50

Miro fijamente su pelo negro y me pregunto si no cree que ya está un poco viejo para el rock and roll. "Sí, a veces lo pienso. O sea, toda esa cuestión de la fama es increíblemente indecorosa, de todos modos. Permites que te expongan. Al final puedes salirte con la tuya cuando eres joven, pero cuando llegas a los 50 ya sabes bien de qué se trata. En mi caso, obtengo tantos beneficios mentales con la creación que en este momento no parece que tenga otras opciones".

En realidad, continúa cada vez más excitado, se dicen tantas tonterías sobre la edad… "En teoría, debemos adquirir cierto tipo de sabiduría, pero no estoy convencido de que eso suceda. Hay cierto arquetipo sobre los artistas que, en el otoño de sus carreras, son más reflexivos, están menos preocupados por cosas pasajeras y más por cuestiones espirituales. Yo he deseado que me llegara eso, pero la verdad es que no lo ha hecho. Es más, si acaso he tomado el camino contrario. Antes escribía sobre la muerte y hoy me preocupan cosas que parecen extrañamente adolescentes". ¿Cómo qué? "Como el sexo".

Sigo observando el cabello de Cave. ¿Es su color natural? Se echa a reír a carcajadas. "Me tiño el pelo desde los 16 años". ¿De qué color sería ahora? "No quiero ni pensarlo". ¿Y también se tiñe el bigote y las patillas? "Tengo un cepillito especial. Es que soy un tío que necesita mucho mantenimiento". ¿Alguna vez dejará de teñirse el pelo? "Por Dios, no".

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LA CANCIÓN DEL ELFO TRSITE

Soy el elfo que cantaba una canción,
No supe que decir y me morí de escalofríos
Que mi pena contenida provocaron.
Los árboles me miraban con su ausencia de ojos,
Las lágrimas de la lluvia se ahorcaban
Entre el follaje verde de su esplendor fugaz
Que ya comenzaba a caer en tierra oscura.
Al verme en mis espasmos de delirio
El firme tronco fiel en su principio
Engendró un nuevo sentimiento
Y tal fue la terrible duda que en el provocó
Que inició el principio de un gesto
Que con su dulzura me arropó en mi caída,
Me presto una nueva melodía
Y comenzó a dictarme sus sabias enseñanzas
Adquiridas en largos años de vivencias
Bajo los rayos del sol y la negrura nocturna,
Siempre soportando la lluvia con su cuerpo
Y doblando las ramas frente al ímpetu del viento.
Me dijo que todo estaba en mis manos:
El llanto, la lluvia, los besos, el fuego,
Porque lo que no nacía de mis manos,
Sí podía ser soportado por mis manos,
Y si no podía soportarlo con mi cuerpo mortal,
Siempre debía al menos intentarlo,
Esa esta mi única obligación:
Soportar los empujes de las fuerzas imponderables
Hasta que mi carcasa quedase vacía
y dijese: basta, no puedo más, es el fin,
y mientras tanto vivir cantando a la vida
y seguir siendo el elfo que canta baladas.
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GOLPE DE SUPERVIVENCIA

GOLPE DE SUPERVIVENCIA

¿Cuándo nos deshará un pensamiento más alto que nosotros?
Necesitamos ese golpe para sobrevivir
Y comprender que ni nosotros mismos nos valemos
Y de tan obcecados que estamos por destruir templos
Nos quedamos solos y desnudos frente al mundo,
Viéndolas venir y llorando cuando no podemos hacer nada
O escondiéndonos y mostrando sutil indiferencia
Que se aparenta capaz de abarcarlo todo.
Pero en realidad estamos mareados de nosotros mismos
Y no conocemos ningún arma de navegación
Salvo un silencio de miradas que enamoran
Con un código de vida hecha carne apasionada
Por los simples gestos de un movimiento
Que se va haciendo arte ante nuestros ojos
¡Oh puro deleite del verbo enamorado
Que callas a las explicaciones destructoras
Del mito alado en el que queremos volar
Con nuestra entregada alegría primeriza.
Sí, tal vez sea un engaño, pero es supremo
Y a algo debemos agarrarnos para persistir viviendo
Y cada uno debe persistir a su deseo,
Sea este el que sea y responder por lo que suceda.

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EL OSO Y LA DONCELLA de ELEDER

EL OSO Y LA DONCELLA

de ELEDER 

Había un oso, un oso, ¡un oso!

Era negro, era enorme, ¡cubierto de pelo horroroso!
¡Ven!, pedían las mozas. ¡Ven a la feria, oso!
¿A la feria?, dijo él. Si yo sólo soy un oso.
Negro, enorme, cubierto de pelo horroroso.

Había un oso, un oso, ¡un oso!

Por el camino andaban, siempre de aquí para allí,
tres niños, una cabra y un oso que bailaba,
bailaba dando vueltas, todo el camino a la feria.
¡La feria, la feria, la feria que ya está aquí!

Había un oso, un oso, ¡un oso!

Qué dulce que era ella, tan pura y tan bella,
la de miel en el cabello, la doncella, la doncella.
Olió su aroma en el aire. ¡Era el oso! ¡Era el oso!
Negro, enorme, cubierto de pelo horroroso.

Había un oso, un oso, ¡un oso!

Olió su aroma en el aire, parecido a la miel,
y soltó un rugido feroz, amargo como la hiel.
La doncella, la doncella no quiso bailar con el oso:
¡No bailaré nunca con un oso tan espantoso.

Había un oso, un oso, ¡un oso!

La levantó por los aires. ¡Alto y negro era el oso!
Yo quería un caballero, pero tú sólo eres un oso.
Negro, enorme, cubierto de pelo horroroso.

Ella lloraba y gritaba, hasta perder el resuello,
pero él buscó su cabello. ¡Su cabello! ¡Su cabello!
Toda la miel tan contento se puso a lamer de su pelo.

Había un oso, un oso, ¡un oso!

Tanto llanto y tanto grito abandonó tan feliz.
¡Mi oso!, cantó ella. ¡Ven aquí, oso precioso!
Y así se marcharon juntos, la damisela y el oso.
Por el camino andaban, siempre de aquí para allí.

Había un oso, un oso, ¡un oso!
Había un oso, un oso, ¡un oso!

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Me llamo barro aunque Miguel me llame… de Miguel Hernández

Me llamo barro aunque Miguel me llame…

Me llamo barro aunque Miguel me llame.
Barro es mi profesión y mi destino
Que mancha con su lengua cuanto lame.
Soy un triste instrumento del camino.
Soy una lengua dulcemente infame
a los pies que idolatro desplegada.

Como un nocturno buey de agua y barbecho
que quiere ser criatura idolatrada,
embisto a tus zapatos ya sus alrededores,
y hecho de alfombras y de besos hecho
tu talón que me injuria beso y siembro de flores.

Coloco relicarios de mi especie
a tu talón mordiente, a tu pisada,
y siempre a tu pisada me adelanto
para que tu impasible pie desprecie
todo el amor que hacia tu pie levanto.

Más mojado que el rostro de mi llanto,
cuando el vidrio lanar del hielo bala,
cuando el invierno tu ventana cierra
bajo a tus pies un gavilán de ala,
de ala manchada y corazón de tierra.
Bajo a tus pies un ramo derretido
de humilde miel pataleada y sola,
un despreciado corazón caído
en forma de alga y en figura de ola.

Barro en vano me invisto de amapola,
barro en vano vertiendo voy mis brazos,
barro en vano te muerdo los talones,
dándote a malheridos aletazos
sapos como convulsos corazones.

Apenas si me pisas, si me pones
la imagen de tu huella sobre encima,
se despedaza y rompe la armadura
de arrope bipartido que me ciñe la boca
en carne viva y pura,
pidiéndote a pedazos que la oprima
siempre tu pie de liebre libre y loca.

Su taciturna nata se arracima,
los sollozos agitan su arboleda
de lana cerebral bajo tu paso.
y pasas, y se queda
incendiando su cera de invierno ante el ocaso,
mártir, alhaja y pasto de la rueda.

Harto de someterse a los puñales
circulantes del carro y la pezuña,
teme del barro un parto de animales
de corrosiva piel y vengativa uña.

Teme que el barro crezca en un momento,
teme que crezca y suba y cubra tierna,
tierna y celosamente
tu tobillo de junco, mi tormento,
teme que inunde el nardo de tu pierna
y crezca más y ascienda hasta tu frente.

Teme que se levante huracanado
del blando territorio del invierno
y estalle y truene y caiga diluviado
sobre tu sangre duramente tierno.

Teme un asalto de ofendida espuma
y teme un amoroso cataclismo.

Antes que la sequía lo consuma
el barro ha de volverte de lo mismo.

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Tengo estos huesos hechos a las penas… de Miguel Hernández

Tengo estos huesos hechos a las penas…

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo.

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